Thrène I

Ô du sombre Héraclite immortelles douleurs,
Du plaintif Simonide accents mouillés de pleurs,
De tous les malheureux cris d’angoisse et d’alarmes,
De tous les affligés plaintes, sanglots et larmes,
Tous, tous, accourez tous, et m’aidez à pleurer
Ma fille, dont la mort vient de me séparer,
Ma fille, mon trésor, dont elle a fait sa proie,
M’enlevant à jamais mon espoir et ma joie.
Tel un serpent avise un nid dans un buisson;
Il fond sur les petits et d’un gosier glouton
Les dévore... La mère accourt à leur défense:
Elle crie et cent fois sur le monstre s’élance