«Летучий голландец»

Когда я стригся в парикмахерской, меня спросили:
— Это ты в том окне живёшь?
Я удивился и сказал:
— Я.
— Что ты там всё время крутишься и руками машешь?
— А разве видно? — спросил я.
— Ещё бы!
— Я картину пишу, — сказал я. — Два дня я пишу картину. Но у меня пока не очень получается.
Я здорово, наверное, вертелся вокруг своей картонки. Махал кистью так, что вся стена стала в брызгах. Тряпкой крутил, как пропеллером. Разбегался и — бац! бац! — на холст краску! Прямо с разбегу мазки клал. Должна же быть у меня буря в сердце, как у того Делакруа! Он тоже, наверное, не стоял как дохлый возле своей картины. Он, наверное, так же, как и я, на месте не мог устоять.
— Как юла, — сказал парикмахер, — крутишься ты как юла.
— Сейчас кручусь? — спросил я.
— Да нет. В окне крутишься. Целый день крутишься. Чего это, думаю, там крутится? Что бы, думаю, это могло быть?..