Bar

Ein Prunk-Salon, wie eine Schiffskajüte.

Man sitzt in Club-Fauteuils bei Sekt und drinks.

Die schmalsten Mädchen tragen Riesenhüte

Und lächeln sanft, wie Mädchen Maeterlincks.

An der Portiere zaudern blasse Frauen;

Wie fallen ihre Mäntel blumenzart!

Es glimmen unter sehr geschminkten Brauen

Gazellenblicke rätselhafter Art.

Sie treten näher gleich verirrten Rehen — —

Doch nichts Erdenkliches ist ihnen fremd.

Sie sind all right vom Kopf bis zu den Zehen,

Ihr blondes Haar ist in die Stirn gekämmt.

Der Oberkellner eilt mit grünen Flaschen,

Und rote Geiger (welch Effekt im Bild!)

Erhitzen sich am Tanze der Apachen,

Da werden alle Frauenmienen wild.

Liane tanzt — und giebt die jungen Glieder,

Die sehr gepflegten, jedem Wagnis hin.

Sie biegt und rankt sich und entschmiegt sich wieder

Und ist ein Tier und eine Königin.

Es gährt Apachenblut in diesen Damen . . .

Doch ist Liane dann vom Rausch erwacht

Und blieb, als reiche Cavaliere kamen,

Natürlich nur noch aufs Geschäft bedacht.