VII
Jetzt flacken wir zerknirscht vor dir im Staub.
Die Helfer mögen uns nicht aufwärts raffen.
Schon wandeln wir geruhig durch Ölbergs Garten,
Da fern dein Kreuz sich wie ein Streitroß bäumt.
Du stiebtest Retter aus Empörungsgrüften,
Du schlugst des Mantels himmelblaues Tuch
Um uns, trugst uns hinweg, die schwache Beute,
Die Brut der Kinder aus verseuchtem Nest.
Der Fels blitzt rot. Steil wächst die Mittagsstunde.
Es schwillen Rufe aus der Unterwelt.
Gesichter springen auf in Flammengarben,
Dadurch die Engel mit Posaunen steigen . . .