Sonntag Nachmittag
von
Ludwig Jacobowski.
Straße glatt wie ausgefegt;
selten poltert noch ein Wagen;
Knaben nur, die unentwegt
ihre Bronze-Reifen schlagen.
Vogelruf in blauer Luft —
kleine Wölkchen, weiß wie Seide —
Mädchen, das der andern ruft,
und schon schwatzen beide.
Und nun stehn sie vor der Tür,
überm Busen straff die Schürze,
und ein langer Grenadier
nebenan als Sonntagswürze!
Daß er’s grade auf Marie,
meine Wäsch’rin, abgesehen,
freut mich sehr, je öfter sie
beieinander stehen.
Schultern breit und Taille schmal,
Arme, die das Kleid zerreißen;
er wie ein Laternenpfahl
und kann sicher Steine beißen.
Ach, das gäb’ ein gutes Paar!
Daß sie Gott zusammenführe!
Segen käm’ da Jahr für Jahr —
unser Land braucht Grenadiere.