CXXXVII.

Ya el fingido guerrero sale á plaza,

Y acicalado á vista gallardea

De las primeras filas, y amenaza

Al contrario, y le llama á la pelea.

Encárasele Turno, y desembraza

Desde léjos la lanza que blandea,

Silbante: la fantástica figura

Vuelve la espalda y huye con presura.