SONET DU MESME A MAD. DES ROCHES.
Si d'un vers mal-coulant j'ose ennuyer vos yeux
Et vous faire present de chose si petite,
Je prie que vostre œil contre moy ne s'irrite,
Et supplie vos doits de m'estre gracieux.
Madame, un jour viendra que ma main sçaura mieux
Coucher sur le papier la loüange non dite,
Que vostre noble esprit sur tout autre merite,
Quand m'auront esclairé vos Soleils gracieux.
Ou si j'ay merité vous sentir rigoureuse,
Embrazez ce papier d'une œillade flammeuse,
Vos yeux seront vangeurs du tort qu'on leur a fait.
Mais ce n'est au papier que vous vous devez prendre:
Punissez moy d'avoir osé tant entreprendre,
Pardonnant au papier qui ne vous a forfait.
SUR L'APOTHEOSE DE LA PUCE.
SONET.
Du meurtrier d'Orion la venimeuse panse
Et les bras estendus, plus qu'en leur part des cieux,
Avoient empoisonné tous ces terrestres lieux,
Si qu'on n'oyoit que mort, que sang, que violence.
On void aneantis par la juste balance
De ce signe nuisant les effets odieux,
Et le ciel l'a vomi dans le lac stygieux,
Espoir pour l'avenir de meilleure influence.
Pour remplir l'ornement du Baudrier estoilé,
La Puce, humble animant, au lieu vuide a volé,
Et, fait astre nouvel, aux mois tardifs rayonne.
Par l'heureuse faveur des suffrages exquis
De la docte Pleiade ell' a ce rang acquis
Et par la douce voix de la belle Erigone.
De la Guerinière.
LA PUCE DE LOMMEAUD,
SAUMUROIS.
Que vous estes bien abusez,
Poëtes qui vous amusez
A descrire cette puçette
Qui travaille cette Rochette
Que, sous un petit animal
Qui jour et nuit luy fait du mal,
Remplis de fureurs poetiques,
Vous honorez de vos cantiques!
Devriez-vous, ô bons esprits,
Graver en vos divins escris
La Puce qui sans fin mordille
Cette belle pucelle fille?
Ell' se musse dans ses cheveux,
Frisez, retors de mille neus;
De ses cheveux elle sautelle
Sur son sein vermeil qui pommelle,
Puis ell' s'ecoule bondissant
Sur un petit rond fleurissant,
Rond vermeillet comme une rose,
Où la puce souvent repose.
Cessez donques de loüanger
Cette Puce qui veut manger
D'une charneure si doüillette.
Que d'entre vous quelque Poete
S'efforce, sans nous le celer,
Cette dame depuceler,
(Cette dame toute divine
Ornée de rare doctrine)
Si d'elle il a quelque pitié,
Ou luy porte quelque amitié.
VERS DE PIERRE SOULFOUR,
PRESIDENT.
(Traduit du latin.)
Aux Grands Jours n'y a rien d'égal,
Et rien de petit ne s'y treuve:
La Puce, un petit animal,
Logée au Ciel, nous en fait preuve.