LE BEAU VERS
Lorsque sur le papier traçant le noir sillon,
Ma plume écrit un vers d’une beauté parfaite,
Il me semble en la nuit voir un beau papillon ;
Complaisant et joyeux, j’admire ma conquête.
Mais dès que sur les lacs le soleil s’est levé,
Le vers prend la couleur morte des chrysalides ;
Il a perdu l’éclat du sphinx vert des Florides,
Je n’écrirai jamais le vers que j’ai rêvé.