L’IMMORTELLE
O Sérénité,
Tout n’est que décombres,
Ruines sans beauté,
Dans ce cœur plein d’ombre !
Pour ne point mourir,
De quelle substance
Y peux-tu nourrir
Ta frêle existence ?
La fleur qui du roc
Jaillit sans prestige,
Il suffit d’un choc
Pour briser sa tige.
Bientôt, décrivant
Mainte parabole,
Elle suit le vent
Dans sa course folle.
Toi, lorsque ton front
Subit une injure,
Tu luis sous l’affront
Plus droite et plus pure !