DIOCLETIAN.
Tu me braves, mutin, mais de ta trahison,
Et la flame, & le fer me feront la raison!
Qu'on l'oste de mes yeux, soldats, que l'on l'entraine;
Faictes qu'en mesme temps on l'applique à la gesne,
Et qu'il ressente là de si vives douleurs,
Qu'il estime la mort moindre que ses malheurs.
Va les suivre, Rutile, & voy s'il est possible,
De reprimer l'orgueil de ce coeur invincible:
Menace, flatte, prie, importune, promets,
Offre luy des tresors, ouy, je te le permets,
Des charges, des honneurs, & tout ce qui dans Rome,
Peut le mieux assouvir l'esperance d'un homme.
S'il se veut reconnoistre, & quitter son erreur,
Son remords peut encor desarmer ma fureur;
Mais s'il s'obstine plus à faire le rebelle:
Qu'on l'expose aux ardeurs d'une flame cruelle,
Qui sur son corps perfide agissant peu à peu,
Avec mille douleurs le brule à petit feu.
RUTILE.
J'observeray cét ordre.