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Quivi li lascia la crudel donzella,
E l'uscio chiude. Ora pensate voi
Se l'ira a' due guerrieri il cor martella.
Piangon le donne, e, Oh sventurate noi,
Gridano, odiate da ciascuna stella!
Almen, diceva Argéa, a' piedi tuoi
Morire potess'io, consorte amato!
Chè dolce allor mi fora, o meno ingrato.