XLVII
Já roucos de gritar com vozes graves,
A republica acclamam grandes vivas;
Nos bosques se escondiam meigas aves,
Dos prados, pela bulha, fugitivas,
E as fontes seus murmurios tão suaves
Suspendem entretanto por esquivas;
Só ao longe, no auge do sussurro,
Coáxa a triste rã, orneja o burro.