LXIX.
Qual a branca Açucena, que cortada,
Sente do ferro, ou tempo, a crueldade,
Em seu mesmo candôr amortalhada,
Defunta flor em flor na flor da idade:
Á qual ficaõ sómente de engraçada
Os antigos riscunhos da beldade:
Tal fica a bella Ignez amortecida
Sem gala, luz, sem cor, graça, nem vida.