IV
"Над сдвигами бровей рубцы глухого сплина..."
Над сдвигами бровей рубцы глухого сплина
Пусть не смутят тебя... Подумай: кто, мужчина,
Измлада преданный мятущимся страстям,
Кующий цепь побед, закован не был сам?
В любовной кузнице, у жаркой пасти горна
Он мышцы напрягал - и молот бил упорно,
И молоту его послушен был металл...
Ты улыбнись ему... Ты видишь: он устал.
Недвижный и немой, протянутый в качалке,
Он будто нежится. Но посмотри, как жалки
Бегущая на лоб седая прядь волос,
И щеки впалые, и сдержанный вопрос
Красивых губ его, где лишь на миг летучий,
Как луч хладеющий сквозь сомкнутые тучи,
Блеснет ирония - над жизнью, над судьбой
И над тобой, дитя... не сетуй - над тобой.
А ты пойми его и тусклый взор недужный
Глазами ясными приветь как вызов дружный.
Ты подойди, смеясь, и, тихая, качни
Ленивый стул его, и, - если вы одни, --
Откинь седую прядь, и легче паутины
Рукой любви смахнешь суровые морщины.