XVIII. НОЧЬ
Пусть подразнит - мне не больно,
Я не с ним, я в забытьи...
Ин. Анненский
Еще мертворожденный день
Костлявыми руками скошен.
И Ночь мою торопит лень,
Затем, что сам себе я тошен.
Она тиха, она черна,
И поцелуи ей не внове:
Она - законная жена
В задрапированном алькове.
Прольет холодного свинца
Она мне в мозг - и веки тронет,
Морщины темного лица
Короной фольговой разгонит; -
И до полудня я готов
Внимать бездумно, недвижимо,
Как с реверансом ряд послов
Шуршит, прихрамывая, мимо.