Daß ihr uns auf die Schlachtbank treibt?
O Heimatland, das liebste, das ich wüßte,
Des Lebens tiefster Lohn,
Entweichst du mir? der dich geküßt so küßte
Wie nur dein innigst junger Sohn.
Du Freundeland, Land heißer Jugendbriefe,
Zu Tränen reißt du hin,
Du singst die Sprache meiner trunknen Tiefe: —
Und du erfüllst nicht ihren Sinn.