Nie war ein Blühen, das nicht bald erblich.
Das Himmelsfenster kann ich nicht zerschlagen.
Ich bin versperrt. Ich kann nur Schritte tun.
Ich muß wie einen Sack mich weitertragen,
Muß nachts im Bett wie eine Leiche ruhn.
Mein Tod bezuckt mein Dasein heimlich fern;
Er grinst in meinen Rücken sein Plaisir:
Wie man sich schindet ohne Ziel und Kern
Im Sterbetaghemd — niemand weiß wofür.
Man trippelt sich die müden Sohlen wund