Und ob wir weinen oder traurig lachen:
Wir können uns nicht ungeboren machen.
Auch kühnste Trunkenheit ist nicht Erfüllung.
Was nutzt das bißchen Zuversicht der Brust?
Der höchste Himmel selbst ist nur Umhüllung
Von fahlen Dingen, keine Götterlust.
Die Schöpfung ist ein Zirkel, irr umkreist,
Ein Schattentanz, der keinen Ausweg weist.