Smilasch schoß wie eine Schwalbe davon und umkreiste ein paarmal Fairholme. Dann kehrte er zu Agatha zurück und lief neben ihr her.
„Ich habe den Brief gelesen, den Sie Hetty geschrieben haben,“ sagte er.
Agathas Gesicht begann zu glühen. Sie vergaß, sich im Gleichgewicht zu halten, und wäre fast gefallen.
„Geben Sie acht. Dann lieben Sie mich also nicht — in der Art der Liebesgeschichten?“
Keine Antwort. Agatha war bestürzt und wagte nicht, die Augenlider zu erheben.
„Das ist ein Glück,“ fuhr er fort, „denn — guten Abend, Miß Ward. Ich habe während der letzten Stunde nichts anderes getan, als Ihr Laufen bewundert — weil Männer immer Betrüger sind. Und ich bilde keine Ausnahme, wie Sie sogleich zugeben werden.“
Agatha murmelte etwas, aber es war unverständlich in dem Lärm des Schlittschuhlaufens.
„Sie glauben es nicht? Nun, vielleicht haben Sie recht. Ich habe Ihnen nichts gesagt, was nicht in einem gewissen Sinne wahr ist. Sie haben immer einen besonderen Reiz auf mich ausgeübt. Aber ich wollte nicht, daß Sie das Hetty erzählten. Können Sie raten, warum?“
Agatha schüttelte den Kopf.