Und über meinem Scheitel wächst die Nacht.
Daß ich so schwach bin, hab ich nicht gewußt,
Von aller Welten-Schwachheit so durchdrungen!
Willst du die Demut, ist dirs bald gelungen,
Schon atme ich mit halberstickter Brust.
Soll ich bezeugen, Ewiger, deine Macht?
Sollen auf freiem Markt die Wunden bluten?
Gezüchtigt von der Schärfe deiner Ruten
Und wehrlos als dein Opfer dargebracht?
Ich hoffe noch, auch wenn es Hoffahrt ist,