Müd wie Gerichtete,

Schlichen wir einen bangen Weg zurück.

Und doch, du Köstliche, war nichts als Zärtlichkeit

In meinem grausam Sein.

Doch kniete ich huldigend

Den Marterberg empor,

Um nur den heißen süßen Hauch

Zu pflücken, wenn die Lippe dir erblaßt.

Um dir im Weh

Die bebende Melodik zu entlocken.