— Sie sind der Violinspieler?
— Ja.
Er lächelt. Sein rechtes Knie zittert, er habe noch um Entschuldigung zu bitten, sagt er.
— Nein, der Herr nimmt dir deine Blumen nicht, sei still, Martha ... Was war es, was Sie spielten?
— Chopin. Ein Nocturne.
Sie überging ganz, was er vom Entschuldigen gesagt hatte.
— Chopin ..., sie sah an ihm herunter. Ihr Blick hielt bei seinem Knie und blieb da:
— Ja, wie komme ich da jetzt aus diesem Wald heraus?
Er deutet mit der Hand:
— Dann kommt eine Bank, von da geht ein Weg hinunter, gerade bis hinter das Haus des Herrn Presoli.