Wie an erblaßten Horizontes Wand

Unzähliger rote Qual und Tod sich schichtet?

Will dich das Los der Dienenden nicht rühren?

Der Blick, darin sich sanftes Tier verhüllt

Vor dem entmenschten Jäger, wenn erfüllt

Sein kleines Dasein, an das Licht gebaut?

Hofft nicht von diesem Morgen schweißbetaut

Erlösung wer von gräßlichen Geschwüren?

Der du dies tragen magst und hältst noch Freuden,

Die dir ein Kind bringt auf gewiegtem Schritt: