Erstarrter Mittagssonne, hart und kalt;
Erblindend sind die Fenster von dem feuchten,
Erbarmungslosen Atem zugewallt.
Ein Wintertag blüht in verschneiten Bergen,
Verwahrt in Schönheit, doch nicht allzufern —
Hier wühlen sich der leichtumhegten Schergen
Verbissne Sklaven in Maschinenlärm.
Und ahnen schwach, daß ihrer Pulse Feuer,
Wenn es geschürt, den stumpfen Block zerreißt —
Und über dieses nüchterne Gemäuer