Der Würfel, innerlichst beleidigt,
hat sich nicht weiter drauf verteidigt.
Kronprätendenten.
– ›Ich bin der Graf von Réaumur
und hass' euch wie die Schande!
Dient nur dem Celsio für und für,
Ihr Apostatenbande!‹
Im Winkel König Fahrenheit
hat still sein Mus gegessen.
– ›Ach Gott, sie war doch schön, die Zeit,
die man nach mir gemessen!‹
Die Weste.
Es lebt in Süditalien eine Weste
an einer Kirche dämmrigem Altar.
Versteht mich recht: Noch dient sie Gott aufs beste.
Doch wie in Adam schon Herr Hæckel war,
(zum Beispiel bloß), so steckt in diesem Reste
Brokat voll Silberblümlein wunderbar
schon heut der krause Übergang verborgen
vom Geist von gestern auf den Wanst von morgen.