Dem Weibe schmeicheln ist der Schlange List!
Ich Hutten weiß, was an den Weibern ist!
Der Wahrheit Trotz und Zorn und Fehdelust
Hat keinen Raum in einer runden Brust.
Zutulich naht die üpp'ge welsche Kunst,
Andacht verkuppelnd mit der Sinne Brunst.
Die Kirche steigt phantastisch wieder auf
Und gürtet sich zu neuem Siegeslauf;
Mit feiger Fürstentyrannei gepaart,
Steht sie um ihre Götzen fest geschart;
Der Drache Rom, getroffen bis ins Mark,
Durch seine Wunde wird er wieder stark
Und von der Wahrheit Schwert des Kopfs beraubt,
Wächst er empor mit einem gift'gern Haupt.
O Menschheit, qualenvoller Sisyphus,
Der seinen Felsen ewig wälzen muß!
Ein flüchtig Vorgefecht hat mich genarrt,
Jetzt erst erblick' ich meinen Widerpart.
Nun ich auf Erden meinen Tag vertan,
Fängt sich der grimmste Feind zu zeigen an.