nur, machst du nicht die Sache gut,
und fließt ein einz’ges Tröpflein Blut —
fährt dir mein Dolch ins Herze.“
Das spitze, kalte Eisen sah
man auf dem Tische blitzen,
und dem verwünschten Ding gar nah
auf seinem Schemel sitzen
den grimm’gen, schwarzbehaarten Mann,
im schwarzen, kurzen Wams, woran
noch schwärz’re Troddeln hingen.