so trug er seine achtzehn Jahre
romantisch in den Lenz hinaus.
Nun schlüpft’ er durch des Hagens Loch,
nun hing er an den Dornenzwecken
wie Abrams Widder in den Hecken,
und in den Dornen pfiff er noch.
Bald hatt’ er beugend, gleitend, springend,
den Blumenanger abgegrast
und rief nun, seine Mähnen schwingend:
„Viktoria, Trompeten, blast!“