von

Eduard Mörike.

„Tinte! Tinte, wer braucht! Schön schwarze Tinte verkauf ich,“

rief ein Bübchen gar hell Straßen hinauf und hinab.

Lachend traf sein feuriger Blick mich oben im Fenster,

eh’ ich mich’s irgend versah, huscht er ins Zimmer herein.

„Knabe, dich rief niemand!“ — „Herr, meine Ware versucht nur!“

Und sein Fäßchen behend schwang er vom Rücken herum.

Da verschob sich das halb zerrissene Jäckchen ein wenig

an der Schulter, und hell schimmert ein Flügel hervor.