was verwirrt ihm Sinn und Plan?
Setzt er ab, der gute Schütz?
Und er starret bleich und fremd,
starret sprachlos nach der Scheib’ —
denn im roten Zeigerhemd
sah er gaukeln dort sein Weib.
Niemand sah’s, als er allein,
und er sieht’s, so oft er zielt!
Macht’s die Angst, ist es der Wein,
der ihm das Gehirn bespült?