Den Mittag, der auf grünem Lande schlief,
Die Blumen, ein’ die andre nicht beneidend,
Die Sonne, die uns strahlte rein und tief,
Und manche Pfade, die in klarer Biegung
Durch Fruchtbarkeiten führten in das Tal,
Wenn vor der abenddunkelen Besiegung
Der Berg erglänzte noch ein letztes Mal.
So war der Lenz, ewigen Glaubens Spender,
Selber so ewig nicht wie er gelind: