Die Blume sank, weil sie der Sturm bedroht.
Wird doch mein eig’nes Haupt zur Stunde müder,
Um meine Wange haucht der frühe Tod.
Was mit mir lebt’ und blühte, sank darnieder,
Hin ist der Lenz, gestorben sind die Lieder.
Wo bist Du, schöner Zephyr, der die Wangen
So oft beim frühen Strahle mir geküßt?
Bist Du zu fernen Thälern hingegangen,
Wo nicht Dein Kuß die Trauernde vermißt?
Und wo bei Rosen, welche schöner prangen,