Aller Lebensgluth beraubt,
Steht der Hain mit schlaffen Zweigen,
Und des Thales Blumen neigen
Traurig, farbenlos, ihr Haupt.
Einer Jungfrau gleich, die heimgegangen,
Schon im Sarge, noch geschmückt,
Wo der Tod von ihren Wangen
Noch die Rose nicht gepflückt;
Einem holden Frühling gleich
Mit unendlicher Blumenfülle;