Hing die Wage noch in meiner Hand, –
Da wirft Gott mit einem Wetterstrahle
Meines Sohnes Leichnam in die Schale.
Frankreich! siehe jenen Tempel zittern,
Dem ich deine Zukunft anvertrau’t!
Sieh, wie klagend unter den Gewittern
Von der Zinne hoch der Genius schaut!
Muß mein eigner todter Sohn erschüttern,
Was auf deiner Söhne Grab gebaut?
Und ein unerklärliches Vergelten