Auf die Wange, wo vom Todesstreiche
Noch das Blut entsetzlich niederrinnt, –
Einen Kuß noch auf die Stirn, die bleiche, –
Dann leb’ wohl, mein liebes, liebes Kind!
O! daß mir des Weinens Tröstung wäre!
Gott! ein Königreich für eine Zähre!
Ja, ich fühl’s an meiner Pulse Schlägen,
Du nimmst meine letzte Kraft dahin.
Willenlos auf meinen dunkeln Wegen