Ich sitz’ im Garten, die gold’nen Schleier

Des Morgens rauschen um mich her,

Und Alles prangt in stolzer Feier,

Als ob’s ein heil’ger Sonntag wär’.

Nichts hör’ ich hier vom Weltgetriebe,

Und hinter’n Bäumen liegt die Stadt,

Mit ihrem Haß und ihrer Liebe,

Und Allem, was sie Schönes hat;

Mit ihrem Verdruß und ihren Freuden,

Mit ihren Straßen grad’ und krumm,