Sie schießen aus braunen Kisten empor,
Und ein freies Bienchen verließ die Waben,
Und singt melodisch mir um das Ohr;
Und erzählt mir alte Geschichten, die wußt’ ich
Schon, als ich noch ein Knabe war –
Ich glaube, sie machen sich über mich lustig,
Die Blumen, die Schwalben und der Lorber gar!
Ach, freilich ist ja der ganze Garten
Eine große lebendige Poesie,