Und ihr Bienchen, von dem Sie prahlen,
Seh’ ich erstarren,
Während der Sonne warme Strahlen
Meiner harren.
Haben Sie Grüße nach Oestreich und Schwaben?
Und nach Algirien?
Bis die Gärten wieder Blüthen haben,
Sind wir die Ihrigen.
Von der Luxemburger Mosel.
Eile durch die Blumenauen,