Dürft’s auch nicht den deutschen Trauben,
Nicht einmal dem Bettlerkind,
Noch dem Meilenzeiger glauben,
Daß wir hier in Deutschland sind.
Flieht, o flieht, ihr grünen Wogen,
Thut’s dem Vater Rheine kund,
Was sie hier euch vorgelogen:
Hat geträumt dem Deutschen Bund,
Und im Schlaf, – daß Gott erbarme! –
Stahlen sie ihm Land und Leut’,