Doch wenn die Kinder ihre Händchen falten
Und Abends fragen, wann ihr Bischof kömmt,
Dann sagt die Mutter leise wieder: Morgen.
Das Kind entschläft, die Mutter wacht in Sorgen.
O komm, steh, alle Tage wird es trüber,
Die alte Zeit scheintodt stieg aus dem Grab,
Nicht ist, seitdem Du gingst, der Sturm vorüber,
Kein Retter uns erschien, der Frieden gab.
So komm denn Du, den Hermelin wirf über,
Gebiet dem Sturm mit Deinem gold’nen Stab,