Da ruft der Major: Sanct Leonhard!
D’rauf kommen sie, die man bei Braunschweig verscharrt,
Die vierzehn gefangenen Krieger.
Sechs Kugeln trägt jeder in seiner Brust,
Sie starben sich ihres Ruhmes bewußt,
Und waren im Tode Sieger.
Nun bleiben noch elf Offiziere zurück –
Der Major ruft: Wesel! und verhüllt den Blick,
Und die Elfe beschließen die Schaaren –
Gar edle Jünglinge, hingestreckt,