Vor solchem wogenhaft wuchtenden Tönen

Und solchem siegsicher schwingenden Wolkenkampf!

O so Gott zwingende Werke!

Ein spitzer Pinselstrich zerstiebt mich blind

Mit machtheiterm Wind und lässiger Stärke!

Meine Brust empört sich über dies brausende Sein.

Tief ziehe ich die Luft der Wände ein

— Diese Flut, diese Glut! —

Und stoße sie aus mir mit Husten und Speien:

Blut! Blut!