Als die enorme Schwärze seiner Finger.
Zehn Streiche sinnt er aus in der Minute,
Ob Chef, ob Kommis ist ihm ganz egal.
Und gibt ihm einer eine auf die Schnute,
So haut er wieder mit dem Lineal.
Des Nachts hingegen, da poussiert der Gute,
Nicht leicht zu „kräftig“ ist ihm ein Lokal,
Und trinkt er abends Lagerbier in Masse,
So stimmt am Morgen nicht die Portokasse.
So treibt er es zwei Jahre unverdrossen