Sehr spöttische Herren sind wir weh schwankender Provinzen —
Selig in uns —
O: die geschmeckte Allmacht dieser Stunde!
Morgen-Arbeit
„Es ist die ewig selbe Qual!“ —
Und wär sie das noch tausendmal!
„Viel schonungsloser sei der Geist vernichtet!“ . . .
Ich wacht’ in pudrigem Artistenzimmer auf — —
Und nahm, der Geistestötung neuster Technik schon verpflichtet,
den Stacheltrieb zur Form erneut in Kauf.
. . . Bemerkenswerter Schlaf, in dem Films erglommen,