Blashammer. Wohl that ich's schon kund.
Der Doctor. Nicht für übermorgen denn?
Blashammer. Nicht für übermorgen über funfzig Jahr.
Der Doctor. Was? solche Wunden schlägt der Verlust des winzigen Schiffleins Ihrem Vermögen, Ihrem Credit!?
Blashammer. Ja mein Guter, nach dem gewissenhaftesten Calcül. — Ich bin ein ruinirter Mann!
Der Doctor. Sie verrechneten sich vielleicht.
Blashammer. Ich mich verrechnen?! ah, daß der Himmel mir erspare dies Sie zu fragen!
Der Doctor. Papa, was denken Sie?
Questenberg. Nichts mein Sohn.
Der Doctor. Wo suchen wir jetzt unser Heil!