Nicht rast das Antlitz mehr dort,
Die süße Fläche ebbet, weh flieht in sich.
Der Schritt verwaltet keinen Tanz mehr dort.
Schritt schreitet Arbeit, Arbeit, dort und Verlust.
Ihr Fuß so stand auf dem Schwellenstein.
Doch ihre Hand vor ausblickendem Aug.
Das Haar im Zephyr leicht . . .
Ich rief sie an.
Doch wie sie sich wandte,
Wie sie horchte nach dem Rufenden hin,