Fred mußte ihn von hinten überraschen.
Ein Schuß. Gebrüll. Ein Scherbenberg von Flaschen.
Ein Toter! Fred und sein Genosse fliehn.
Zu Haus ölt Fred die Falltür zum Verschwinden.
Die Polizei kordont den Häuserblock.
(Die Doppeltüren knarren in den Spinden.)
— Bei der Beschießung schreibt ein Zeitungsschmock. —
Tief im Gebirge wird sie niemand finden;
Fred liegt im Bett, der Freund kocht steifen Grog.