»Patrik — honey!« sagte der würdige Mann, während er den Spaten aufnahm und den Hügel rasch hinanschritt, »Patrik mein Herzchen, komm und lass' uns munter an's Werk gehen. — Je länger hier, je später dort — hier ist das Grab und der rothe Bursche liegt starr und steif d'rin — denk' an den Whiskey, Paddy!«
»Und ist es nicht der Whiskey, der mich bis jetzt lebendig gehalten hat« — sagte Patrik und that einen herzhaften Zug aus der jetzt fast geleerten Flasche, die er aber sorgfältig in seine eigene Tasche zurückschob — »war es nicht die liebe Himmelsgabe, die mich getränkt und gewärmt hat — aber Misther Doktor — segne unsere Seele — ich wollte es wäre vorbei — s'ist schauerliche Arbeit, den verkehrten Todtengräber zu spielen — hallo, was war das?«
»Was war was?« rief der Doktor erschreckt, und sah sich nach allen Seiten um. »Was war was, Sir?«
Beide horchten aufmerksam in den dunkeln Wald hinein, aber nur das leise Rauschen der Bäume, das melancholische Quaken der Frösche konnten sie hören — sonst lag Alles still und ruhig um sie her, wie das Grab zu ihren Füßen. Der Doktor gewann dadurch wieder Muth und rief mürrisch:
»Nun hab' ich's satt — Sirrah — hack' ein und mach' ein Ende — wir wollen doch nicht die ganze Nacht hier auf dem Grabe zubringen.«
»Mit Gott denn« — sagte Patrik, zog seinen Rock aus, warf den alten Filz auf die Erde, streifte sich die Hemdsärmel auf, spuckte sich in die breite sehnige Hand, ergriff die Hacke und holte eben zum ersten Schlage aus — da krachten und brachen — gar nicht weit von ihnen entfernt, die Büsche — durch die kleine Lichtung strich, von irgend etwas im Walde aufgescheucht — eine große Eule, und in kurzen Zwischensätzen war es den beiden, jetzt starr wie Bildsäulen dastehenden Iren, als ob irgend Jemand — ob Hirsch, ob Mensch, ließ sich nicht unterscheiden — durch das vorjährige gelbe Laub springe, mit dem der Boden in den amerikanischen Wäldern das ganze Jahr über bedeckt bleibt.
»Doktor — was war das?« flüsterte Patrik leise, während er die Hacke bedächtig wieder zu seinen Füßen niedersetzte.
»Weiß der Teufel,« brummte Mac Botherme, »ob's bloß ein Hirsch war, der durch einen fallenden Ast aufgescheucht wurde — das muß es auch gewesen sein, — wer, zum Henker sollte denn jetzt — «
»Doktor — Misther Doktor,« zischelte Patrik und blickte sich scheu, bald über die rechte, bald über die linke Schulter — »Patrik O'Flaherti ist's, dem's unheimlich zu Muthe wird — Jäses — ich wollte ich läge in Waterton im Bett und hätte im Leben keine Hacke in der Hand gehabt.« —
Beide Männer blieben eine kurze Zeitlang wie angewurzelt stehen, und horchten mit gespannter Aufmerksamkeit auch dem leisesten Geräusch — aber Alles lag wieder todtenstill und ruhig — selbst der Wind schien erstorben — kein Lüftchen regte sich.