zur Nebelbewegung des Morgens
Voraus, mein tapfrer Sohn! die Wunden bluten!
Ältester Sohn
zur Mutter
Du streichelst nasse Luft wie Lockenhaar?
Mutter
zum Kirchhofnebel
Ach Dank! o Dank! Wer immer Dich geschickt!
Ich habe noch ein Kind, das zu mir kommt,
ein bleiches Kind, doch ists ein Kind! O Gott!