Hätt ich Euch nun, als Ihr nach Brüsten schriet,
am Stein zerschmettert, undankbare Brut,
und Euch betrogen um das liebe Licht!
Habt Ihr der Sonne holde Farbenglut
nie auf der Tage Antlitz rein gefühlt
und Euch am zarten Spiel der Luft erfreut?
Und hob sich Eure Brust noch nie beglückt,
wenn erntenheiß das gelbe Kornfeld stand?
War all das nichts?
Tochter